Покрова.
Осень пополам разделена.
Небо бесится, туманы греют душу.
Прикуриваю и спускаю рукава,
неосторожно наступая в лужу.
Ещё чуть-чуть. Ещё совсем немного,
и переломится хребет -
Искать в шкафу предметы головного
убора под ламповый свет.
| QUOTE (Farenheit @ 01.08.2007 - время: 00:44) |
| Кисти, ладони, измены, грани знакомого дня, |
Мне почему-то сразу вспомнился фильм Капкан времени. Когда герой мог возврашатся в запрограмированную минуту.... Да, возвращаться в один и тот же день, чтобы исправить ошибки - мечта многих....
Спасибо! Замечательный стих!
| QUOTE (Farenheit @ 01.08.2007 - время: 00:44) |
| Радость от встречи, конечно, счастье никак не сулит, по стрелке стекает вечность, а моё сердце болит. |
Фара, замечательный стих. Но блииииин! Ну в сто первый раз...
"а моё сердце болит" - просто поменять местами слова и ударение встанет на место. И ударение-то какое непрошибенное "Ё". "А сердце моё болит". Даже смысл не съезжает.
Кстати, заляни ко мне, если еще не был. Я там на эту тему стиш сваял.
| QUOTE (Angriel @ 01.08.2007 - время: 09:11) |
| "а моё сердце болит" - просто поменять местами слова и ударение встанет на место. И ударение-то какое непрошибенное "Ё". "А сердце моё болит". Даже смысл не съезжает. |
Да. Мог сразу, но почему-то... Эту оплошность исправлю, конечно же)
И более нет ни одного.
Все лежат под крестами:
кто умер больной,
кто с постели вставая
упал на пол и больше
не смог встать. Не дыша,
хлеб голубям крошат -
спокойна душа.
Весь в орденах и медалях -
это мой дед.
Он видел Таллин
и Будапешт.
...Уходит с последним, прощальным,
паровозным гудком...
Не раз вспоминая Сталина -
пуля как сон -
желанна, близка,
вражья рука
стреляет в упор.
Молодой человек
отправляется в лазарет,
раздроблена кость -
он жив.
В восемдесят тост
за Это поднимет сын...
...Я прячу лицо в складках
маминой юбки...
К рассказам деда был падок,
мог не спать сутки.
Слушать. Затаю дыхание.
Дед курит, улыбается.
Больше не будет. Солнечный танец-
Июнь. Моё сердце кается,
я не сказал, что любил,
что тихо сопел в его бороду,
когда он спал. Он мне привил
ненависть к городу.
Он - сельский житель,
когда ушёл воевать,
отец, сестра, мать
остались в жите.
Нет к их могилам троп,
не найти следа истории,
дед осколок в сердце берёг.
Вечером за их души помолится -
долго, бормоча.
Покойся с миром, дед,
у хрустального ручья.
Через тысячу лет
я обязательно вернусь
к месту, где летом
был похоронен ты...
На старом доме табличка -
"Убежище". Я долго плакал,
мысленно сопережевал,
кто томился в бараках,
кто сидел в лагерях,
будь то пахарь
или рабочий.
Все они - Люди.
Их нет больше.
Исповедь. Мережево разноцветных огней.
Шелест. Короли и шуты - тролли.
Интересно? Возможно, но не мне.
На берега, на далёкие земли,
А в перестрелках замечена брешь,
Молится Богу в открытую темень
Облако формой как крест.
Издалека - из окраин, из пыли,
Держась за корабль бумажный во сне,
Робко касаясь всех граней тоскливо,
Устроя свой профиль в открытом окне,
Громко я выкрикну каждое слово, каждое имя всуе.
| QUOTE (RA_007 @ 07.08.2007 - время: 10:02) |
| Стих со смыслом, но читается плохо... мне так кажется |
Ахха, есть такое дело, Фарачка опять увлекся модернизмом
Хотя строка про профиль в окне - просто золото!
| QUOTE (Farenheit @ 07.08.2007 - время: 11:11) |
| Особенно если читать по буквам. |
Господа, да это акростих, а мы и не заметили))
| QUOTE (Белая @ 07.08.2007 - время: 11:38) | ||
Господа, да это акростих, а мы и не заметили)) |
И то верно) Фара, поясняй для невнимательных)
Пока я пишу "Поток", чтоб как-то развеять молчание,
чтоб как-то увидеть что нужен кому-то,
и не проронить лишних "же", "увы", прочей нечести...)
***
Над городом багрово оседало
Солнце.
Двери и окна домов окрасились
цветом запёкшейся
крови.
Вода приобрела свойства жизнестойкости.
Кости
хрупкие и беззащитные.
Тело
навзничь опрокинулось.
Кукла
в руках мастера игр.
Гриб
раскинул шляпку на окрестности.
Затмил
великолепие неба.
Запахло
гробами в сырой от дождя
земле.
| QUOTE (Farenheit @ 06.08.2007 - время: 16:24) |
| На берега, на далёкие земли, А в перестрелках замечена брешь, Молится Богу в открытую темень Облако формой как крест. |
Здорово. Пусть пишет, кто, что хочет...но...здорово, черт побери!
| QUOTE (Farenheit @ 10.08.2007 - время: 12:10) |
| Гриб раскинул шляпку на окрестности. Затмил великолепие неба. Запахло гробами в сырой от дождя земле. |
Откуда такие мысли? Повеяло...грустью и... забытыми картинами прошлого...
Это тебе!!!
Это сообщение отредактировал Nika-hl - 11-08-2007 - 15:21
Каверзный вопрос.
"Не будет и пяти", - я отвечаю
и ощущаю, что накал взорвал
окрестности. Похоже моя слабость,
порок иль грех - гордыня и борьба.
В больницу как попал не помню, словно
я утонул, а выбраться не смог,
вопрос невинный погубил моё здоровье:
"Ты время не подскажешь, а, сынок?"
Лирика любовная
Не выличиться от простуды
и не переболеть ею,
закрывает рубашка груди
от которых немею
и плачу когда нет рядом,
нет дыхания в такт,
кровать стала нашей палатой -
любить можно просто так.
Столовый прибор.
Ложка, которая могла поместиться во рту -
(чайная) -
выполняла роль в утренний сумбур
нечаянную.
Под воздействием рук любимого
человека
стала орудием страсти для ног
и века.
Вот три таких, эээ, шалости...)
Это сообщение отредактировал Farenheit - 12-08-2007 - 11:47
| QUOTE (Farenheit @ 11.08.2007 - время: 19:58) |
| В больницу как попал не помню, словно я утонул, а выбраться не смог, вопрос невинный погубил моё здоровье: "Ты время не подскажешь, а, сынок?" |
Да...уж. Вопрос...
Свист и шелест августейших листьев
и ещё неспавший летний зной
ставят танцы с маленьким артистом
в один ряд с его высочеством - пером.
Молодой артист бежит, хохочет,
он вдыхает аромат чудес,
он бежит на руки через площадь
к маме, что не видел восемь лет.
Забасили ставни - моют окна -
так готовятся к зиме дома,
маленькая, маленькая площадь
гладкая как серая стена.
Рок от неба раздавался гордо,
разрешил Господь его играть,
городская невысокая постройка
отмечала встречу: Танец - Мать.
| QUOTE (Farenheit @ 13.08.2007 - время: 15:01) |
| Осенний рок. Свист и шелест августейших листьев и ещё неспавший летний зной ставят танцы с маленьким артистом в один ряд с его высочеством - пером. Молодой артист бежит, хохочет, он вдыхает аромат чудес, он бежит на руки через площадь к маме, что не видел восемь лет. Забасили ставни - моют окна - так готовятся к зиме дома, маленькая, маленькая площадь гладкая как серая стена. Рок от неба раздавался гордо, разрешил Господь его играть, городская невысокая постройка отмечала встречу: Танец - Мать. |
Не могу выделить отдельных строк. Весь стих хорош и ...нет ничего, про что я сказала бы - "это не очень понравилось" ...)) Отлично!
| QUOTE (Angriel @ 15.08.2007 - время: 12:19) |
| Эх, Фара... "Августейшие листья" и снова плевать на размеры... Черт, возьми) Взрослей уже))) |
А зачем? Я вполне нормально ощущаю себя... Я для себя пишу, а кто читает пусть "смотрит на мир глазами Сергея". И всё. И никакого высого предназначения.
я хохотнул и взвыл как волк,
Пусть говорят, что люди - братья,
а я совсем не одинок.
Это сообщение отредактировал Farenheit - 25-08-2007 - 17:11
Мы были. Мы жили.
Мы пили и ели.
Мы рвали жилы,
крушили стены.
Мы утром не спали,
мы были что камни,
скрипели под нами,
пускай солнце палит.
Холмами делились
распутными вдоволь.
Они походили
на женские брови.
Мы брали закаты
и жгли по рассвету,
мы стали как братья,
и кутались в ветошь.
Ползли по болотам,
дробили частицы,
боялись не Бога -
уйти не простившись.
Мы стали на пламя,
Георгий нам имя,
огнём горим сами -
венки в нас подкинут.
Это сообщение отредактировал Farenheit - 25-08-2007 - 23:07
| QUOTE (Farenheit @ 20.08.2007 - время: 01:05) | ||
А зачем? Я вполне нормально ощущаю себя... Я для себя пишу, а кто читает пусть "смотрит на мир глазами Сергея". И всё. И никакого высого предназначения. |
Отчего же??? Вот и не надо! Кто ищет, тот всегда найдет! Я не ищу в стихотворении правил. Это не хорошо. Но МЫСЛИ - это главное. Придет время и Фаренгейт, если САМ захочет стать поэтом ПРОФИ - сможет писать стихи великолепные. Я не встречала такого богатства еще, как е него...Каждое слово - жемчужина...А она сама по себе уже хороша...
Это сообщение отредактировал Nika-hl - 05-09-2007 - 09:50
Дорога
Вчера за чашкой чая
снилась мне дорога.
Пыль, лица, покрывало
синего неба...
Закованное в броню солнце
било по телу пОтом,
глаза искали влагу.
Много их было.
Пытливых, низко посаженных,
узких, похожих на червоточинки
глаз.
Они отвечали солнцу.
Прятались в тени
изредка попадавшихся
деревьев.
Вот кто-то не выдержал
и упал.
Осмелиться потащить несчастного
не было желания.
Дорога окрасилась героической
мукой на лице страдальца.
Дорого обошлось ему это
путешествие.
Но он рад. Он безумно рад...
Я пронулся и дотронулся
до холодной чашки -
она посмотрела на меня
остекленевшими глазами.
шепчутся травы пространства -
росли они со мной вровень,
нашли же они постоянство.
Знаю я их поименно,
искренне верю в надёжность
и обходную возмозможность
вырваться в старый тот дом.
Меня не пускают причины,
громы и молнии - где вы?-
в дороге неразличимы
травы поющие в гневе,
травы, которые будут
вечностью в доме плеваться,
и будут шептать их губы,
что в доме нельзя остаться
равно как и вернуться...
и немного обидой, немного шафраном,
чувства скомканы, временем смяты,
что приходится мне уходить слишком рано...
И не будет бесед, разговоров, упрёков,
я себя ненавидеть не буду за это,
я себя нахожу лишь у чистых истоков,
там где не было нашего серого следа.
Там я вижу тебя в отражении неба,
но обжёгшись о чашку я прячусь в тиши
и что было уже никогда не окрепнет,
и что будет уже ничего не решит.
| QUOTE (Farenheit @ 31.08.2007 - время: 20:07) |
| Чай заварен и в воздухе пахнет мятой, и немного обидой, немного шафраном, чувства скомканы, временем смяты, что приходится мне уходить слишком рано... И не будет бесед, разговоров, упрёков, я себя ненавидеть не буду за это, я себя нахожу лишь у чистых истоков, там где не было нашего серого следа. Там я вижу тебя в отражении неба, но обжёгшись о чашку я прячусь в тиши и что было уже никогда не окрепнет, и что будет уже ничего не решит. |
Я тебе уже говорила и ещё скажу.
Это стихи, мой дорогой Фарочка, это настоящие стихи!
улыбнулась. Раскрылась,
как лепесток на ладони,
и очень спокойно
и робко сказала мне:
"Я вольна летать как прежде,
как прежде сжимать небо
в крыльях своих больших".
На игру в сердечных муках,
говорит, что поставлен на кон
Размер, улыбнётся и скажет: "Шутка",
И загрустит, а потом пронесётся
Эхом по земле недолговечной
Любовь каменная - на предплечьях
Южный ветер играет сердцем.
| QUOTE |
| ...................и скажет: "Шутка", И загрустит, а потом пронесётся |
"И" перед "загрустит" совершенно лишнее, может и не так, но меня царапнуло.
Ровно год храни,
А если забудешь, потом
Круто жизнь поверни:
Устройся работать (как все),
Люби (как когда-то любил),
Естественно, помни о мне.
Это сообщение отредактировал Angriel - 03-09-2007 - 20:41